Essa ânsia de me afogar em palavras, me faz a mais sociável das desconhecidas. Abro a boca e cuspo, incansávelmente, sentimentos perdidos de estradas que não conheço. O sangue que corre na veia latejante reproduz a vida em batidas sentidas na pele gasta.
Mais alguns dias e isso passa, disse a mim mesma. E estava certa. Parcialmente. A angústia só muda de forma. A dor que não quer ir embora, só quer mudar de assunto. Embaça outros focos, seduz outros curiosos.
Pessoas preenchem o vazio das horas dos dias que percorro sem perceber. E o hábito de sofrer que tanto me diverte, é doce herança itabirana. Alguém disse antes de mim.
Mas aguentar o sofrimento não é tarefa difícil. Difícil é guardá-lo sozinha. Difícil é acordar com todas as coisas boas e ver que o que corrói você por dentro é ainda maior. Como é possível um disparate com tamanha empáfia?
Um copo que está meio cheio, também está meio vazio. Até que se quebre, derrube, faça cair, é só filosofia para um otimista em dúvida.
Você é. Assunto que não acaba. Notícia esperada. Ferida aberta e dilacerada.
O seu copo está sempre meio vazio de otimismo, meio cheio de dor.
Faço de suas palavras as minhas.
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